放诞女 - roushen佛

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    那是比死人还难看的惨白。她张大嘴,像是被人扼住了咙,发不声音。

    “阿蓝……”

    “大师……救我……”

    那目光里没有怜悯,也没有厌恶。就像是在看一块石,一棵树,或者一摊烂泥。

    我见过泰国的僧人。清晨布施的时候,他们成群结队地走过街,神肃穆,但这一个不一样。

    僧人轻声说。

    她叫我,声音虚得像游丝。

    布包也是旧的,黑乎乎的,看不原来的颜

    “多谢。”

    “字有字灵。”他指了指我袋,那里装着那个黑笔记本,“你把这满世界的苦都记在纸上,那纸就重了。背着这么重的东西,小心压弯了腰。”

    我看呆了。

    “我……我只是……”

    “大师……”

    落地无声。像一片叶,或者一团棉,轻飘飘地落在泥地上。

    金霞愣住了。

    那个说“死了拉倒”的金霞,那个说“只有债最真”的金霞,在死亡和虚无面前,还是崩塌了。她也是怕的。她怕自己烂在这儿,怕自己真的变成一堆没人记得的灰。

    我回过神,手忙脚地抓起壶,倒了一碗。手抖得厉害,来一半,泼在我的脚背上,得我一激灵。

    他伸手指,隔空金霞的肚

    金霞的脸白了。

    “你上也有一。”

    说着,他手指一弹。

    “可否问您法号?您是哪个庙的?”

    金霞浑一震,像是被针扎了一

    我意识地闻了闻袖:“什么味?”

    我忍不住喊了一声,往前冲了一步。

    “可惜啊,债是换不来的。烂了就是烂了,变成泥,变成灰。谁会记得一堆灰欠了谁的债?”

    说完,他一条了窗外。

    他没看我。

    金霞突然哭了起来。

    僧人摇了摇,那动作慢得像是在拨动时间的指针。

    僧人的声音很轻,像重锤一样砸来。

    目光越过我的肩膀,直直地落在了床上的金霞上。

    她挣扎着想坐起来,但她的像沉重的枷锁,把她死死钉在床上。她只能徒劳地抬起脖,脸上的因为用力而颤抖。

    金霞的越来越重,最后终于合上了。呼变得平稳,不再像拉风箱,而是像一个累极了的人陷了沉睡。

    他笑了笑,那笑容里带着一丝狡黠,像个顽的老

    “既是众生念,便解众生苦。施主,这灰能压住你肚里的痛,但压不住你心里的贪。要想好,还得你自己把那藤给了。”

    他没回

    僧人叹了气。

    他走到窗边,重新坐上窗台。

    并没有散开,而是像雪一样,肤即化,渗了她那泛着油光的肤里。

    里面是一小撮灰白的粉末。

    “你是那个说要写东西的吧?”

    “庙?”

    一只手伸过来,接过了碗。

    这是什么?法术?还是眠?

    “这是香灰。”他说,“庙里香炉底积了十年的灰。众人烧香求佛,求财求求平安,这念想烧成了灰,都在这儿了。”

    “贪?”她喃喃,“我……我贪什么了?我把钱都散了,我把命都……”

    我端着碗,一步步挪过去。

    “是借来的,痛是自己的。施主把别人的灾往自己上揽,这叫‘痴’。”

    “睡吧。”

    “报应?”

    “施主这屋里,好大的业障。”

    倒是床上的金霞,刚才还怕得要死,这会儿却像是被什么东西镇住了。她不抖了,也不了,只是直勾勾地盯着那个僧人,嘴半张着。

    “小施主。”

    月光洒在他上,给他镀了一层银边。那一刻,他看起来不像个僧人,倒像个随时会羽化登仙的妖,或者是一只停在枝的大鸟。

    他慢慢打开。

    那只手很凉。指尖碰到我的手背,像是一块冰。手指枯瘦修,指甲盖是灰白的,上面有一竖着的棱,像是枯的河床。

    金霞那原本因为痛苦而扭曲的脸,竟然慢慢舒展开来。她皱的眉松开了,急促的呼平缓了。她肚上那些翻腾的“浪”,也像是退一样,缓缓平息了去。

    没有声音。只有泪大颗大颗地来,耳朵里,里。

    “贪图那被人记住的念想。这贪念发了芽,成了藤,把你这副当成了料。你觉得自己是在救人,其实是在喂养自己的心。”

    他叫我。

    越靠近他,那檀香味越,甚至盖过了屋里的馊味。那是一净、很燥的味,像是在太晒透了的木

    “墨味。”

    “大师!”

    “你怎么知?”

    那气很,带着浊气,像是把积压了半辈的不甘都吐了来。

    “我……我这是报应吗?”

    我傻愣着,脑里一片空白。所有的科学理、理常识,在这一刻统统失效了。

    她了一气。

    “你肚里装的不是鬼,是贪。”

    她终于还是求救了。

    那双潭一样的睛里,倒映着我惊恐的脸。

    我把碗举过,不敢看他的脸。

    僧人转过,看向我。

    那粉末落在金霞的额上。

    “大师……请。”

    僧人没说话,他轻轻从窗台上来。

    嘴裂,里面几颗残缺的牙齿,那笑容在昏暗的灯光显得有些诡异。

    “给大师……倒。”

    他上没有那属于“人”的气。他像是一尊从山老庙里跑来的泥塑,或者是一刚从坟里爬来的菩萨。

    他走到床边,居地看着金霞。

    

    他就那么坐着,手里端着一个黑的钵盂。

    喝完,他把碗递还给我。

    他从怀里——那件破旧僧袍的皱褶里,掏一个小布包。

    我愣住了。

    他开了。说的是泰语,但语调怪异,带着一古老的韵律,尾音拖得很,有些生

    他用手指捻起一粉末。

    “施主,有吗?”

    “你想用这,换一个的债主。”

    “记着,笔是用来写字的,不是用来盛血的。写多了,容易招惹东西。”

    他笑了。

    “贪图人的。”

    他仰,将一饮而尽。动,发咕咚咕咚的声响。



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