府的
租纳课；另一
是布告，那是写在黄纸上、贴在城墙边，由识字的先生念
来的、他们一个字也听不懂的东西。
&esp;&esp;那听，是恐惧的听，是应激的听。他们只需要
，只需要
跪，只需要像牲
一样接受命运的安排。
&esp;&esp;但现在，朱重八在和他们“谈话”。
&esp;&esp;佘家军没有把他们当成一群只会
活、只会生孩
的
块，而是把他们当成了有耳朵、有脑、有尊严的人。朱重八在努力用他们能听懂的话，去解释这个世界为什么这么烂，去解释佘大帅为什么要杀人。
&esp;&esp;这被当
“人”来看待的陌生
，让百姓们产生了一近乎战栗的尊严。
&esp;&esp;他们
直了原本佝偻的脊梁，那一张张布满皱纹、沾满泥土的脸，在日光的映照，竟显一庄严的圣徒。
&esp;&esp;人群
，一位老妇人看着朱重八，又看了看远
的佘蓝铃，突然想起了村那座破旧的寺庙。
&esp;&esp;百姓们为什么信佛？
&esp;&esp;在这个绝望的世界里，佛祖是唯一的
藉。因为佛祖只是塑像，他坐在
的莲
台上，低垂着眉
，心怀慈悲。他不会打骂百姓，不会抢夺耕
，也不会在灾年
抢民女。
&esp;&esp;因为佛祖是沉默的，所以百姓才敢在烧香的时候，把自己心里那些苦
、那些不敢对活人说的冤屈，絮絮叨叨地讲给泥胎听。在他们看来，佛祖是这世上少有的、愿意倾听他们说话的东西了。
&esp;&esp;可佘家军，却像是另一佛。
&esp;&esp;佘家军像佛，却又和佛反了过来。
&esp;&esp;在寺庙里，是卑微的人对沉默的神说话。而在这里，是拥有神一般权力，能够定地主生死的佘家军，主动走神坛，站在血泊和泥土里，主动对这些卑微的尘埃说话。
&esp;&esp;——所以他们也会好好地听，努力听懂。他们想听听，佘家军到底会对他们说什么。
&esp;&esp;朱元璋：“你们看看我的手……”
&esp;&esp;百姓们看到了一双熟悉的手。
&esp;&esp;那双手呈现一令人心惊的古铜
，
肤厚实得像是一层
皱了的陈年老，指节因为
期的重
力劳动而极度
大，甚至有些诡异地扭曲变形。指甲
里似乎永远嵌着洗不净的泥土，肤上横七竖八地布满了皲裂的细纹，像是涸
裂的麦田。
&esp;&esp;那是一双真正过农活的手，这样的手，他们经常看到——只需要低，抬起自己的手。
&esp;&esp;朱重八质问：“官老爷、地主老爷、富商老爷们，他们能在大灾之年留粮
，能活得红光满面，是因为他们比我们更勤快吗？是因为他们比我们更懂得伺候庄稼吗？”
&esp;&esp;他摊开手掌：“那当然不是。而我们……我从不记得我们有偷懒。”
&esp;&esp;“你们看到这样一双手，应该就能知
，我没少农活。”
&esp;&esp;朱元璋的神开始涣散，他陷
了那段名为“朱重八”的、暗无天日的回忆里。
&esp;&esp;“那时候我年纪不算大，我记得，那时候我没日没夜地在田里。太
还没升起来，我就得
着
地。锄扬起、落，扬起、落……那动作我重复了千万遍。”
&esp;&esp;他开始细数那些名字：“田里的杂草是除不尽的。小蓟得快，鹁鸪英扎
，还有那些稗，如果不把它们翻
土里，它们就会像疯了一样抢走庄稼的
力。我那死去的爹，就在我后面端着个缺了的破碗，里面装着全家省吃俭用留的。我犁一沟，他就撒一把，他的腰要一直弯着。我的也是。”
&esp;&esp;朱元璋描述这些农活时，语气平实得如同吃饭喝。这真实，让百姓们
不自禁地跟着他的话语。
&esp;&esp;他们仿佛也回到了那些酷暑难耐的午后，衣衫被汗浸透，又被太晒，结一层白的盐渍。
&esp;&esp;“播、浇
、除草、收割……”他清着农时的每一个节，“我经常累得直不起腰，晚上躺在破草席上，浑
骨里都像是钻了蚂蚁。但我不敢停，一刻也不敢。因为我家的地是田，是那最贫瘠、最存不住的薄地。”
&esp;&esp;朱元璋的话语突然变得急促起来，带着一压抑已久的愤怒。
&esp;&esp;“我不可能偷懒的。在咱们这样的家里，偷懒就意味着自杀。当年的收成如果不拼命去护着，来年的粮就不够用，全家就得活活饿死！我爹不偷懒，我不偷懒，我大哥也不偷懒！我们家每一个人，都恨不得把命填地里去！”
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